quinta-feira, 28 de julho de 2022

se ainda há vida

não è finda o frio morto

em cinzas a ocultou a mão

do vento pode erguê - la ainda

dà sopro a aragem ou desgraça

ou ânsia com que a chama remoça


e outra vez conquistemos

a distância do mar

ou outro mas que seja nossa
 

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Tristeza

a minha tristeza não è a do lavrador sem terra a minha tristeza è a do astrónomo cego